Mataram meus infinitos
E me expulsaram dos campos,
Da terra nasceram gritos,
Dos gritos brotaram cantos.
E me fiz canto — de tropeiros e ervateiros,
Rasgando sulcos — com arado e saraquá.
Nas alpargatas dos quileiros e chibeiros
Andei as léguas — de Corrientes e Aceguá.
Meu canto é rio — meu canto é sol — meu canto é vento,
Eu tenho berço — eu tenho pátria — eu tenho glória,
Eu só não tenho — a terra própria — porque a história
Que eu escrevi — me deserdou — no testamento.
Entretanto — bem ou mal — não me emociono
Com os que combatem as verdades do meu canto.
Sem ter direito — de comer — nem o que planto,
Só não entendo — é tanta terra — e pouco dono.
Mas mesmo assim — tenho pra dar — um outro tanto,
Se precisarem do meu sangue — noutra guerra.
Mesmo sem terra — hei de voltar — grito de terra,
Pelo milagre — das espigas do meu canto.
